Nada

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No soy nada.
No siento nada.
Ya no siento nada.
De la noche a la mañana,
un extraño vacío se ha apoderado de mí.
Un vacío que no me deja sentir.
Un vacío que no me deja siquiera sufrir.
No puedo sentir nada,
ni bueno ni malo,
ni felicidad ni tristeza,
ni alegría ni angustia.
Nada.
¿No era eso lo que tanto he perseguido?
¿No era eso lo que tanto deseaba?
Ahora todo lo que me envuelve es anodino.
Todo excepto mis sueños.
Ahora debo conseguir echarte de ellos.

Xesca

“El poeta es un fingidor,
finge tan completamente
que llega a fingir que es dolor
el dolor que de veras siente”.

“Con una falta tal de gente con la que coexistir,
como hay hoy,
¿Qué puede un hombre de sensibilidad hacer,
sino inventar sus amigos,
o cuando menos,
sus compañeros de espíritu?”.

Fernando Pessoa

Lisboa, 13 de junio de 1888 - † Lisboa, 30 de noviembre de 1935